duas histórias em uma

O  Milagreiro Quebra-Osso

eo romance de Mabel e Toríbio Fortes

Eu vou contar a história

Dum caso que aconteceu

Há mais de 50 anos

E que comigo mexeu

É a história de um casal

Que ficou amigo meu.

Não sei se alguém já leu

Nenhum livro foi escrito

Mas quando eu fui escutando

Fui achando tão bonito

Que não podia deixar

No dito pelo não dito.

Eu aqui ainda cito

O dia em que os conheci

Naquela noite chuvosa

Perto do Tucuruvi

No bairro Vila Mazei

Naquelas bandas dali.

Com a minha vó, tava ali,

Com Saura, e a prima Aninha

Também tava o primo Henrique

E a minha tia Kinha

Esperando numa fila que

Outras pessoas tinha.

E outras pessoas vinham

Procurando alguma cura

Pra seus problemas de ossos

Pra sua desestrutura

Pra melhorar a cifose

E aumentar na altura.

Era um senhor sem frescura

O curador do lugar

Com uma roupa de esportista

E um tênis all star

Disseram que havia sido

Da polícia militar.

Continuando a contar

O senhor que descrevia

Teve um problema grave

Que doutor não resolvia

E o milagre da cura

Foi com quiropraxia.

E essa tal praxia

Pra ele virou missão

Tendo aprendido o ofício

Tinha uma coisa na mão

E essa coisa era a cura

Que hoje oferta a todo irmão

E virou religião

A promessa do senhor

Que aprendido o bendito

Ofício que o curou

Ele o ia divulgar

Como graça ao salvador

E com as mãos de amor

O homem vem estralando

As juntas de quem lhe chega

Pela fila lhe esperando

E chega o povo bem torto

E ele saí concertando.

Parece que vai quebrando

Lhe apelidam “quebra osso”

Às vezes tem um gritando

Dizendo: “calma Seu moço”

Mas quando lhes passa a dor

Querem encher o seu bolso.

O fato é que o “Quebra Osso”

Que estrala tão ligeiro

Trabalha pela promessa

Não pela voz do dinheiro

Porque se ele quisesse

Ele virava bicheiro.

Mais parece um milagreiro

De tanta gente na porta

Tem gente que vem tão mal

Que a nossa alma corta

Mas o tal do “Quebra Osso”

Vai ali e desentorta.

Somente o que o conforta

É o corpo em harmonia

O esqueleto certinho

Sem nenhuma cirurgia

Pois só o que ele critica

É a tal alopatia.

Que qualquer Dona Maria

Que chegue a um hospital

Com dores em suas juntas

O doutor diz: “estás mal,

O jeito é cirurgiar

Na anestesia geral”.

Eu digo que esse mal

O milagreiro abomina

E aconselha a seu povo

E a ninguém discrimina

Pois todos têm o direito

De ficar com tudo em cima!

Mas eu me perdi menina,

Da outra história importante!

Ia contar pra vocês

Outra coisa nesse instante...

Espera que vou lembrar...

Não preciso ir tão distante.

Então, seguindo adiante,

(Lembrei o causo qual era)

Naquela fila engraçada

Não foi coincidência mera

Encontrar aqueles dois

Ali, numa mesma espera.

Uma coisa a outra gera

É a lei da atração

Encontrei aqueles dois

Em silenciosa oração

Cês vão ver como deu certo

Como entraram na canção.

Eu pensando: ‘Eita mundão

De coisa linda pra ver

Só basta ser a janela

Para o dia amanhecer

E depois de amarela

Virar azul no saber.

E tudo a acontecer,

Sem uma ativa procura

A brincadeira existindo

Com as asas na loucura

Uma loucura de ave

Que eleva a vida à altura.

Pois eu estava segura

E na busca do presente

Sabendo que tinha algo

A me dar aquela gente

Sabendo que a mão da troca

Não era tão diferente.

Foi então que de repente

O casal veio ao destino

Um senhor que alegremente

Cantava um tango argentino

Em uma veste alinhada

E com ares de menino

Estava muito granfino

Feito cantor de bordel

Um terno preto listrado

Só lhe faltava o chapéu

E ao lado a sua esposa

De nome: Dona Mabel

A mão de dona Mabel

A cavucar pela bolsa

Procurava um retrato

Do tempo em que era moça

Um retrato bem antigo

Que ela guardava zelosa.

Um maiô bem elegante

a trapezista vestia

preto e branca no retrato

colorida na magia

do tempo em que trabalhava

num tal de Circo Garcia

recordava apontando

o retrato situado

recordando inclusive

como havia começado

essa vida estradeira

com Toríbio, seu amado

nas terras da Paraíba

Campina Grande a cidade

Foi onde começou tudo

Com muita propriedade

Uma cigana dizia

Que ela dali saia

Por causa de amizade

E um dia, dito e feito

Chegou por lá um rapaz

Leitoso, cabelos pretos

olhos cheios de sinais

pelos mistérios destinos

das suas sinas gerais.

Ele gostou da donzela

Fixamente a olhou

E a face enrubecida

Pelo olhar que a penetrou

Corajosa e discreta

Um outro passo esperou

Ele foi ao seu encontro

Não sabia o que dizer

Se sentindo apaixonado

Quis com a moça viver

Pediu logo em casento

Pelo medo de perder

Como ele era do circo

medrava a rejeição

Inventou umas mentiras

naquela situação

Pabulando um outro ofício

Que apresentasse mais chão

Mabel, cabocla faceira

Em Toríbio apostou

Não que ela acreditasse

Em tudo que ele falou

Mas era crente às palavras

Que a cigana professou

O pai dela era valente

velho brabo e ciumento

Queria filha nenhuma

Arranjando casamento

Com forasteiro enxerido

Don Juan, mal elemento

Consciente da resposta

De seu querido paizinho

Mabel, que era decidida

A seguir o seu caminho

Embarcou na aventura

Dessa troca de carinho

Fugiu com o viajante

Virou moça desonrada

E nesse caminho errante

Já tripulando a estrada

Uma verdade secreta

De pronto foi revelada

"A minha casa é o circo

Não sou rico nem doutor

Temia que se dissesse

Estremessesse o amor

Mas nesse momento digo

Inda queres vir comigo

Ou vais me deixar na dor?"

"Dá tempo de desistir"

Mabel refletiu - será?

Se eu voltar desonrada

O meu pai pode me matar

Eu já ousei na coragem

Não quero mais arriscar

E foi-se embora Mabel

Fazer da estrada a sina

Deixou a vida de moça

Os pais, a casa, a campina

Já ae sentia mulher

Carregando uma menina

Dali foram muitos circos

Que essa dupla enfrentou

Tiveram filhos os dois

Uma equipe se formou

Criaram seu próprio circo

Não era pobre nem rico

O universo ajudou

Com a família formada

Voltaram para Campina

Mabel fora perdoada

Pela saga peregrina

Seu pai e mãe viram festa

Cada neto uma seresta

Refiguravam a sina

Turíbio a mãe recordava

Uma Índia Guarani

Cabelos negros da noite

Feito a valente Anaí

Viveu as dor do desmundo

Mas deixou um tom profundo

De força pra o conduzir

Lembrava ele dos traços

Do rosto da mamãe sua

Da verdade que trazia

Em sua beleza crua

E do cansaço vigente

Que embebia o presente

Na lembrança que situa

Essa ancestralidade

Os dois traziam em si

Sendo Mabel sertaneja

Uma cabocla daqui

Em sua face trazia

Uma invisível etnia

De outra ramagem tupi

Enfim, contei deste encontro

Como tantos outros são

Entrelaçados a outros

Unindo cor e canção 

Tendo a história na bagagem

Busco no verso ancoragem

Pro barco ter direção

Tenho admiração 

Por trajetórias assim

Histórias vivas reais

Que chegaram até mim

Que em momento me encantaram

E por aqui se contaram

Virando verso no fim

ciganos

De como Laura conheceu Dulce.

Cidade de Flores, vale do Rio Pajeú, Sertão do Estado de Pernambuco. A menina Dulce de oito anos de idade perambula o centro, perto da feira, a mão passando dedinhos pelas grades das casas granfinas, pega um hibísco e despetála, se encosta em um carro negro, se adimira nos vidros, fica gordinha e torta na imagem da lataría e ri sem dois dos dentinhos cerrados; é queimada do sol, acobreada, os dedos magros e abertos e os cabelos secos de ondas; a mãe interpela transeuntes olhando nos olhos; com os cabelos repartidos ao meio escuros de tinta, a camisa com babados na gola canoa e mangas fofas e curtas num elástico que marca a curva que define o fim do ombro, fartos os seios de quem amamenta na blusa sem tanto decote; pouco da barriga aparece, a saia estampa um jardim, um lenço azul amarrado baixo o ventre em v e vazado dá pompa a personagem que está despida de jóias; ganha uns trocados de um senhor de chapéu, mas ele não permite que lhe leia a mão; “é pra menina”, diz e aponta, junto com as moedas um pirulito de açucar queimado em forma de quarda chuva; segura a feira e a mão da neta, quase a menininha dele parecia com Dulce, elas se olham de longe com um sorriso amarelo sem tantos dentes. Dulce no seu perambular, conhece uma mulher que pesquisa ciganos por aquelas bandas, Dulce não sabe disso, não entende, fica olhando pidona e a extranha pergunta o que Dulce quer, ela diz querer dinheiro, dinheiro não tenho, como é seu nome, “Dulce”, diz, e pega na mão da moça.  Largas as sobrancelhas delas, percebe que a extranha tem cara de cigana, pede a Dulce que a leve em sua casa, Dulce toda livre nem olha para mãe que se ocupa em suas propostas de consulta. Vai até a casa do avô agarrada à mulher do carro preto, dulce pergunta a moça por que ela fala diferente e ela diz que é argentina. Chegando na casa a argentina do carro preto pergunta ao avô da criança se pode dançar pra ele, liga o som na sala que o sol entra, ele sentado perto da quina do corredor que dá pra cozinha, as paredes azul claras, no caminho os quartos, no vermelho da dança sai um rapaz belo de um dos aposentos, é irmão do pai de Dulce, mira desejoso os movimentos da toura na maré do sonho de de tarde, no enfado do calor dalí. Voce é bonita, diz ele depois da dança dela, enquando se encaminham à cozinha afim do café que ofereceu a velha que desconfiada fala na língua cigana com a neta e depois inquere a argentina que ainda é extrangeira; “como é seu nome”, Laura, responde vendo os movimentos da velha que prepara café.

(da série, 'peixes e ciganos' - Junho. 2010).

Sapo cítrico

-Achei de comer um sapo de gelatina. Era um sapo cítrico. Coloração verde verdade e aroma artificial. Textura de pele. Entre mucosa e cartilagem. Nem uma coisa nem outra. Anfíbio obliquo da ilusão. Engoli. Na fila do cinema mudo.

-Absurdo. Tava bom?

-Bom como o desprezo. Como boca costurada com um nome dentro. Entre o desejo e o paladar.



( 9. 11. 12 - shopping plaza, em torpedos de cientista com Hugo Coutinho)

Licença Poética

Careço tirar uma licença poética

E a acabo por tirar mesmo

Sem legitimidade

Na academia não me é aceita

Ou pelo silêncio ou pelo alarde

Docemente tentados

Orgulhosos e sublimes, docentes

Criam crimes dolorosos e afeitos

Rigorosamente os jeitos são delitos

Graves. Monolíticos entraves

Os patifes sorvem só o desacato

E prendem com mandato à detenção

Na frieza dos corredores

Desfilam o pouco poder

Reprovando a diferença

Guiné da Selva, 25/10/12. Caxangá – Margens.

manoel luiz

Manoel Luiz dos Santos, libriano, nasceu a 29 de setembro de 1926 no povoado Batatas do município de São José do Egito, no sertão pernambucano. Escreve e publica seus próprios almanaques, sendo o seu “Almanaque do Nordeste Brasileiro” o almanaque mais antigo em circulação no Brasil. Em 2012 completa 64 anos de publicações contínuas. Em nossa visita a ele em 2010, já tinha prontos, o do ano seguinte e o de 2012.

Almanaque, segundo Aurélio Buarque de Holanda: "Publicação que, além de um calendário completo, contém matéria recreativa, humorística, científica, literária e informativa.

“O almanaque é um gênero editorial, não um gênero literário”, afirma Bráulio Tavares.

Os almanaques, são parte importante da literatura de cordel. Populares nos nordestes do país, nas feiras, nos sertões; são parte de uma poética do campo; a relação com as chuvas, com as secas, solustícios, luas, eclipses... O plantil e o cuidado dos rebanhos...

Os almanaqueiros são profetas, poetas, religiosos místicos... Mistos ciganos, sem ser... Brincantes com o tempo, com a métrica dos versos, com a matemática orgânica do cotidiano ampliado

Manoel Luiz passou três anos cego, cego de guia,
mas não deixou de fazer seu almanaque
pedia ajuda da companheira Olívia,  
 "bamba" na pesquisa e na datilografia  

Hoje Manoel não paga mais gráficas, faz seus escritos e recortes, suas contas, gráficos, versos diversos, e vai na xerox... Sai mais barato e na hora; com a letra dele, o risco dele, a cara dele

Da madrugada. Quando criança gastava toda a Querosene Jacaré que o pai comprava; cara, preciosidade. O combustível permitia o luxo das letras e dos números do fogo interior refletindo debaixo do céu

lentes de contato

 

el mocho

el mocho tiene una sabiduria de la naturaleza.
de las noches, de las lunas. 
conoce las muertes e los abismos.
conoce los vientos e los costumbres sacerdotales.
y canta su cisma con el tiempo que cambia.

Poema pra Renato

Bom te ver; narrando

tuas mortes hoje,

tua vida nos olhos,

nas mãos, no jeito...

direito de quem viaja

cavalga e flecha

Professor e mago

ao lado do lago calmo

medo sem respaldo
da embarcação de palha

de índios,  de causas

chegando cheio

sempre, solar

na crina de poupa

no salmão da casa

no sabá de lua nova

negro, receptivo
chocolate amargo
nos olhos de deus

tempo doirado

no Salomão da estrela

MORENA

- Preá assado ou cozinhado?

(isso é a cara do meu povo)

- Assado! (seco e de novo)

- Eu fico com o cozido!...

- ...vem aqui que tou em apuros duros,

 cheia de alegria nostálgica de você...

é, tou voltaNDO A SOLTAR OS RAIOS NO HORIZONTE

mas a vida é real

de costume a gente idealiza

coisa engraçaaada...

pode trazer o preá em prestações

em banho maria da penha...

gosto dessa estética sem prtnção de mano

- semo que?

- Pretensão, quis dizer...

- sim, claro

sem perder as ambições referidas ao tema futuro

sem deixar também de fazer paralelos ambivalentes com a estética armorial

sim, claro... uma interpenetração quase da ciência obstetrícia

poeticamente falando, é claro...

- não mude de assunto... quero o preá da tua presença...

coisa mais bonita, em toda natureza...

(acabei de postar um agrado disso tudo)


- fiquei sem resposta ao seu nível de desenvoltura...



- sem modestia, minha cara... tua desenvoltura está acima do nível

do mar, por assim dizer

Argumentando salmos

Conclusão. Condição diluída de gentil. Mata deflorada. Mistério mastigado. Parada solicitada.... Morrendo sem sentido, sem palavra certa, cercada a flor. Sopro inaudível nesse estado civil, convalescente, de anemia sem nome, falciforme. Aquietar caule da condição diz da verdade que há de vir acordar caminho calmo. Eu me movo no azul, no solar... Meu direito explodiu a barragem.

farinelli

Cantores castrados da Itália. Rogo benção, orações celestinas. Belos cenário de pavão de oxumareh. Uma ampla paisagem de palmeira. Rogo vossa dor amor na compreensão do belo canto. Protege-me goela, caixa torácica, diafragma, os vazios cranianos, os olhos abertos... Obrigada pelos agudos, vibratos raros, variações, estacatos e desacatos. Prego, meu orih, libera. Deus queira e me de merecimento. Podem vir na gira, no sono, na mesa, altar... Finas. Égua humilde prepara teus pouso.

Medicinas.

É horrível o gosto que tenho agora nas entranhas, subindo e descendo e amargando a língua, remédio trágico, cor de rosa, argh! Nojo! Invenções cruéis da humanidade ocidental, alopatia de merda... cheguei e tinha um gato na porta da casa, preto e branco... o deixei entrar, pensei nos egípcios e o deixei entrar. É um gato meio jovem que vez em quando aparece, visinho; hoje apareceu com uma espécie de coleira, parece coisa que criança inventa, uma coleira não coleira... explorou a casa. já havia explorado antes. Inventei de ir cozinhar; um arroz com cenoura, sardinha com cenoura... o gato se espivitava em brincar com meus pés, esses bichos nos vão conquistando com sua lezeira doidinha, com ar de “como quem não quer nada”, seus olhares, ligados, bobos; olhos de jovem... fez barulho na sala, fui ver era o bichano saíndo, tranquei a janelinha, vim trancar a outra, a do quarto, na tentativa de entrar de novo acho que machuquei sua pata direita, aí ele não quis mais entrar depois disso e eu fiquei com um pouquinho de sentimento de culpa, me sentindo má, de uma espécie má, opressora, bruta... os brutos também sentem, eu sinto... e ainda sinto aquele gosto do péssimo remédio cor de rosa que tomei inda agora; seria melhor ter tomado o giamebil, mesmo vencido.

tartarugas

O sonho das Tartarugas.

hei sonhado com duas tartarugas, as encontrava em um prédio antigo, algum prédio público em reforma; os funcionários limpavam os salões grandes, as teias de aranha e as merdas dos morcego, sob vigas e calhas largas, telhado velho, lembrava a usina que conheço, meu lugar psíquico, o lugar que passei a infância. A tartaruginha se punha molenga quase perto do portão enorme aberto que deixava entrar um sol de manhã, uns molhados de água e sangue no piso rústico de pedra áspera. Era uma filha do esgoto, tinha vindo por ele, pensei que deviam haver mais delas por ali e outra maiorzinha apareceu. Perguntei aos guardas onde por ali havia um lagoque eu as pudesse devolver, e sob a manhã levei as quelônias cada qual em um braço com ternura e energia de cura nas mãos. Encontramos em uma praça, um pequeno espaço com água, uma água escura, meio acobreada e com verde lôdo de outras filhas do esgoto. Imaginei que porali tinha algum ralo que as permitia o trãnsito às encanações; fiquei com pena de abandonar as bichinhas naquela falta de estrutura e de cuidado de um lago da vida ubana. A tartaruga maior nem ligou, uniu-se logo às demais impondo espaço no espremido que era aquele lugar, pouca água e turva, meio enferrujada. A tartaruga menor estava fraca e eu temia por sua morte, me sentia sua mãe neste momento; a segurava com carinho, a pus perto de umas plantinhas poucas de folhas esteitas e serradas, ela abriu e fechou os olhos se animando a comer, fiquei feliz e me fiz de garçonette a por na boquinha dela as folhinas que ia tirando dos galhos. Quase ela se engasga no alvoroço, temi, puxei da boca o pedacinho, ela comia e ai ficando vivaz. Em algum momento da imagem a tartaruguinha me lambia a perna.

Julho, 2010.